Despedida a la inocencia.

Inocencia , ojos tristes que miran al futuro con espanto y preocupación.

Observa mi mirada, ojos húmedos que mojan tu tez... cuanto tiempo perdido, cuanto tiempo esperando la solución y si... sigo teniendo inocencia , solo mis piernas me han llevado hasta aquí, no hay mapas ni brújulas, sigo buscando el tesoro marcado con una cruz en la arena.

Lejos de casa, mirando el horizonte , capaz de llegar hasta aquí y aún así me siento insuficiente , hay una bruma en mi mirada... creo que es la llamada inseguridad.

Todavía no siento el sol en la cara.

Dime si tu podrás acabar de realizarme , creo que solo puedo volcarme en ti, dulce voz que se posa en tu luz... soy una mariposa en el inicio de la primavera... que duro invierno he pasado.

Vieja inocencia, dejame sentarme en tu regazo por última vez, que el tiempo me llama, todavía hay camino que seguir... ahora tu, solo tu, puedes esperarme en el futuro.

Como pesan los años, como pesa el tiempo en la sien, arrugas agrietan la piel... el dolor intenso al escuchar la música del reloj y uno más ha pasado ya, y un segundo menos para respirar.

Instantes infinitos guardados en un segundo, un recuerdo y el sabor de un beso... pura felicidad desvanecida en una pulsación.

Amargas voces lejanas, como inundan nuestro ser , claros rayos de luz en el cerebro. Juntar las manos y mirar al cielo, ¿qué nos deparará el mañana? Nubes de sueños se interponen ante la claridad.

Nos encontramos en el país de ninguna parte... un, dos , tres... ¿realmente puedo contar el tiempo que nos queda?

Conversando en soledad.

Cuando crees poseer el control entre tus manos, cuando creías que la fortaleza formaba parte de tu ser... que extraño volver al principio. Perdidos en un cuerpo ajeno, una mente enfermiza que no encuentra vida, solo soledad.

¿Cómo buscar consuelo sin habla?

Tanto esfuerzo, tanto daño... y aquí, otra vez, conversando con el invierno y la muerte, cuanto tiempo viejas amigas... creía que solo eráis leyenda, un recuerdo absurdo, un cuento, una nana... pura ficción.

Puede llegar a ser aterrador. Ese monstruo que me persigue en la noche, correr, correr y no llegar a ninguna parte, nunca me atrapa pero siento su aliento en mi nuca. Crea un frío insoportable en mis sábanas.

E aquí otra vez, una absurda rutina más, un llanto desesperado que no se oye en ninguna parte, un mundo de pantomimas sin sentido.

Resuenan palabras en la pared, y por mucho que rompa el silencio no hay respuesta, no hay interlocutor alguno.

Háblame de la noche como aquella vez, no me hagas sentir sola. Pájaro negro que habitas la noche, canta otra vez, eres mi único consuelo.

"La mala salut filològica del català és també fàcil de percebre. Em refereixo a la

degradació alarmant de totes les seves estructures, fonètiques, sintàctiques,
fraseològiques, lèxiques; al fet que sigui una llengua de per riure (o de per riure-se'n!),
una llengua que sí però no; una llengua de segona o tercera, vaja; una llengua
subordinada. D'una banda, per exemple, molts programes de ràdio i televisió adopten
impunement aquest pastitx des de fa dècades. D'una altra banda, devem ser el poble de
la terra que té més tractats de barbarismes i més llibres d'estil (entre nosaltresll ib re

d'estil és un eufemisme de tractat de barbarismes i solecismes). En tercer lloc, tots

vostès, tots nosaltres, tota la classe social més o menys benestantsi alhora és més o
menys sensible als aspectes lingüístics, tots els universitaris, tots els membres
d'acadèmies, tots els metges, els arquitectes, els polítics, els dirigents de banca, els
artistes i fins els novel·listes ens preguntem contínuamentmig fent-hi broma, però
amb una pena profunda que volem amagar per poder continuar vivint si en català això
o allò és correcte, o com es diu en català tal o tal altre objecte, tal o tal animal o planta o
concepte; o simplement «traduïm» mot a mot qualsevol cosa que ens ve als llavis o al
pensament en castellà, en francès, en italià, en anglès.

I aquesta tercera mala salut no és gaire o gens tinguda en compte en l'etern i
irritant debat sobre la salut de la llengua. No és gaire tinguda en compte però és d'una
importància decisiva: a ningú no li és agradable o tolerable d'usar una llengua insegura,
degradada, que es percep clarament com un patuès d'una altra o, pitjor encara, com una
cosa que no ens la podem treure de sobre però que ens molesta, que de fet no ens
serveix per a res perquè podem cobrir amb l'altra llengua totes les necessitats de la vida
de cada dia.

Som, doncs, una comunitat lingüísticament malalta des de fa molts anys, des de
segles. ¿Es pot tolerar que una comunitat s'hagi de qüestionar contínuament la bondat, la
genuïnitat d'allò que parla? ¿Que els nostres filòlegs hagin d'esmerçar un temps enorme
a fer llistes de paraules elementals i de fenòmens que tenim contaminats? ¿Que els
pedagogs hagin de començar contínuament de zero? Això sol, senyors diputats, encara
que no hi hagués res més, seria un motiu suficient de reflexió profunda per a les classes
dirigents. ¿Volem o no volem ser un país normal?"

Joan Solà fragment de "La Paraula".

Hacer las maletas y emprender un nuevo viaje, nunca sabré si fué cierto o solo un espejismo, un sueño de noche, brisa que cubre mi cuerpo en la madrugada.

Esa parte, esa pequeña parte de mi que descubrí en un instante, una palabra que se me hizo eterna, una verdad que encendió la luz entre el mar de la confusión. Horizonte lejano... cuanto tiempo me costó encontrarte.

Quise echarlo todo a perder, convertirme en aire y correr sin freno... el espirítu me llama, pero ahora puedo convertir mi mundo en un lugar compartido. Como cuesta aceptar que ya no estás solo, que la traición ya no acecha como antes, que la muerte se despide de ti sin aviso, y te pierdes, te pierdes porqué no comprendes que és la palabra felicidad en tu cerebro. Extraño... extraño... cuanto costó aceptarlo, pero la verdad es así.

Dime que ahora ya no hay peligro, que ahora estás aquí. Avanzar sin girar la cabeza, no quiero volver a convertirme en piedra, no esta vez.

Cada vez que nos tropezamos, cada error que cometimos ,queda remitido por un acto de devoción.

En un corazón de rencor, donde parecía que el fantasma de la angustia y la venganza blindavan su pulso, con una magia misteriosa, hubo una extraña fuerza que consiguió filtrarse entre el dolor y descongelar el frío invierno.

Como expresar lo que sientes a flor de piel con la boca cerrada, sin saber mover las cuerdas vocales al son de la sinceridad. No es fácil hacer hablar a una alma herida, pues derrocha los momentos en cobardía.

Lo hermosa es ver como sabes crear momentos de luz, remodelar con tus manos el dolor y convertirlo en un recuerdo.

Tú, tu poder sobre mi... es un gran misterio.

En la vida hay que estar preparado . Cada tormenta, cada momento inesperado, cada grado de dolor... no hay notas que indiquen el error, simplemento echos. Es tan intangible, no hay palabra que describa el lugar en el que se halla la confusión. El enfrentamiento es la única arma de lucha...

"A ti y a tus manos en el curso de la noche,quiero enviar todo el amor que mi pecho pudo alvergar,no importa quien antes me gustara,

Solo te siento a ti,desde que existes para mi. y quiza,quiza de los que pasaron por mi vida solo te he amado a ti,solo a ti. La noche al dia cede el paso,sola,sola,sola... Mas en tu manos pienso y por fin podre dormir. "

Pero la mujer que hay dentro del artista, la que sueña con el abrazo al calor de la chimenea, la que sueña con poder dar el amor que le desborda, esa que esconde en la tristeza de la mirada, la oculta, la inmanifiesta, ésa llora amargas lágrimas. Qué gran soledad la de la mujer cuyo fatal destino la lleva a ser admirada, a atreverse a hacer cosas que la sociedad de la época que le ha tocado vivir no comprende o no se atreve a ver.Es deseada por todos, pero amada por ninguno. Emana algo irresistible, pero se comporta como se supone que haría un hombre. Y eso da pavor. Un cuerpo de mujer, seductora, con una alma llena de inteligencia, arrolladora. Qué miedo da también a las otras mujeres.


Ouka Leele.

Espinas clavadas en el fondo del alma... un dolor pasajero, recordando eternamente aquello que jamás viviste, un recuerdo falso, un ataque inesperado, un rencor...una esperanza, un destello entre oscuridad,

Lo que fuimos, lo que no somos y lo que jamás seremos. Un anhelo , un sueño en la cama que nos agita de madrugada... lágrimas de hielo que nos clavan en la almohada. Recuerdos , risas, miradas... un " te echo de menos" jamás pronunciado, sentimientos olvidados en el aire, secretos encerrados entre labios, un rojo ardor buscando lo que jamás encontrará, un fracaso, una história sin final... una esperanza, y al final solo amor platónico. Aquello que jamás podrás alcanzar...

or a genie or a wish...

Escribir relatos es fácil, todo es ficticio, pero cuando se trata de escribir sobre uno mismo... las verdades son más amargas que todo lo demás. Cada letra, cada palabra, cada realidad quema como el ácido. Aún así prometí hacerlo, prometí arrancar cada célula de mi y empezar de cero, volver a construir de nuevo para no volver a vivir en un hogar mal hecho, porqué no se puede empezar la casa por el tejado.
Quiero llorar, quiero reír, quiero soñar... quiero tener los pies en el suelo y poder reemplazar el pasado por una felicidad de verdad, no un intento.

Ahora mismo siento tantas cosas... amor, dolor, podría decir que siento terror ante el mundo, todo és un caos irremediable... cada paso abre una puerta a la vida y otra a la muerte. Veo un camino largo, a lo lejos, entre los árboles... mañanas de invierno eternas, con el sol enterrado entre las nuves, dejando nacer un leve resplandor que ilumina los prados, cada árbol con sus ramas acariciando el aire. Avanzo con tímida lentitud, esperando la respuesta al final, a lo lejos... dejando pasar el tiempo...

Inicio

Que extraño... cada paso en la habitación suena como una canción antigua, repeticiones del mismo ritmo... el paso de los años, una losa de recuerdos en el cuerpo, pesante, fría y pesante... Cada nota, cada letra, cada "yo"perdido, cada arrepentimiento... Y cuando dejámos atrás la esencia, cuando dejamos atrás nuestro origen, la fuerza de cada uno de nuestros movimientos, la explicación de nuestros pasos, la estructura de nuestra historia.